mardi poésie

Durant les longs étés,

quand la terre altérée
Semble se soulever, blanchie et déchirée,
Pour chercher vainement

un souffle de fraîcheur
Qui soulage en passant son inquiète ardeur;

Quand la moisson jaunie, éparse, échevelée,
Se penche tristement sur sa tige brûlée,
Qu’il est doux, sur ces champs tout à coup suspendu,
De voir poindre et grandir

le nuage attendu !

Qu’il est doux, sous les flots de sa tiède rosée
De voir se ranimer la nature embrasée,
Et de sentir la vie, arrêtée un moment,
Rentrer dans chaque feuille avec frémissement !
Dans ces vallons étroits,

profonds, et solitaires,
Où plonge un jour douteux pesant, plein de mystères ;

Où l’ombre des sapins couvre les champs pâlis,
Loin de l’air et du ciel terrains ensevelis;

Qu’il est doux, au milieu de la sombre journée,
De voir éclore enfin une heure fortunée,

De voir l’astre de feu,

que le mont veut cacher,
S’élevant glorieux, dominer le rocher !
Ouvrant sa gerbe d’or sur ce côté du monde,

De ses jets lumineux il l’échauffé et l’inonde,
Et l’aride vallon, semé de mille fleurs,
Resplendira bientôt de divines couleurs!

Ondine Valmore, 1851, 

Cahiers (Gallica)